Il y a des fleurs qui volent, mais oui. En l'air mine de rien, pas loin, sous la lune, entre deux terres, celle des imaginations et celle des simples matérialités. Ni tout à fait dans l'une ni tout à fait sur l'autre. Une part à part, suspendue et sans autres attaches que ce qui se bâti la nuit en se laissant transporter. Sans temps sans lois, juste cette étrange réalité immatérielle, quelle drôle de vérité, quelle si belle sensation.
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