Ça part de la Terre, puis ça s'envole en l'air, les idées les souhaits les pensées, et le poème des choses soupirées. C'est bien distincte puis sans frontière, léger comme si de rien n'était, lumineux comme l'envie, on dirait même abandonné d'en gouter. Il n'y à rien qui ne fait s'envoler si ce n'est de toucher une tendresse, clin d'œil au dessus des pierres figées.
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