C'est le coucou des sacré coucous.

Voler voler voler, piquer au vif l'invisible qui porte, dérober le derrière des nuages - et la lune déballée qui s’élève et reste épinglée, goguenarde et poétique. S'emballer décoller ne plus se poser, imaginer ce qui pourrait continuer ainsi sans temps sans lois ni raisons, au dessus de rien au dessus de tout. Et toucher les hauteurs, celles des infimes pesanteurs aux folles libertés consenties.

C'est le coucou des sacrés coucous qui se plaisent à évoluer là où l'on ne peut aller, dans les endroits cachés et les discrétions privées. Dans ce ciel offert, bleuit et tacheté de propositions à dévorer.