Ce sont des notes et des mots sans temps qui s'entendent. La beauté des poésies mêlées, la tristesse la jeunesse et la liberté des espoirs ou des heures qui passent. Qui sait ce qui se cache derrière des paroles ou des idées ainsi soufflées, la nuit souvent, au creux du silence tellement, à peine esquissées à peine dressées. A Rimbaud l'immensité des folles ivresses et des joies d'un présent caressé ou rêvé, à Léo le mystère et la brume du fantôme de Jersey. Mais aussi ces mémoires qui scintillent et séduisent rendant un peu de leur passé si spectaculaire, parfums et regards renversants. Il y a entre les lignes au bout des doigts qui voltigent un peu de matière d'hier et tant de mélanges, une lumière encore qui électrise et l'ambre des paupières et le souvenir, des sourires.
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