Parfum d'elles (qui volète).

Dansons un slow mou et fébrile Un slow bourré comme une queue de pelle Dansons un slow doux érotique Au beau milieu du cimetière Sous la pluie mon Johnny Mon amant mon chéri Dansons un slow mou et fragile Un slow bourré comme une baleine Dansons un slow flou érotique Au beau milieu du cimetière Sur ce rythme lent nos pas s’emmêlent Ils ne savent plus où toucher terre Je sens les morts qui matent on tombe ils nous rattrapent Avec le diable au corps on s’retrouve dans l’décor Dansons un slow mou et fébrile Un slow transpirant de désir C’est lent un slow c’est envoûtant Tout comme les morts qu’y a la-d’dans Sous la pluie mon Johnny Mon amant mon chéri Dansons un slow jusqu’à demain Un slow serré gêné osé volé lové Au beau milieu des macchabées Allez Bijou !

Allez bijou!... mais oui. Entre les mateurs d'impossible pendant que se faufile les faiseurs de magie. C'est l'imagination qui rend les choses fertiles. L'improbable à vivre, comme un désir qui danse au dessus des tombes du réel. Inventer. Sursauter. Murmurer. Feux follets. Sous la pluie. Tout est possible.