C'est la joie discrète et retenue des solitudes. Un doux plaisir sans partage, émoi des voies. Le long des lignes blanches d'une route sans autre histoire que celle d'un présent transporté. Lost in translation donc, perdu dans le déplacement, enveloppé de pensées et d'imaginations fertilisées par la nuit des simplicités. C'est aussi le temps. Différent. Celui qui s'en donne et qui le rend ainsi, si plaisant.
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