Ce n'est que. Ce n'est que.

Ce n'est qu'une poésie. Une légèreté passagère, temps perdu et déjà évaporé. Une brise de mot et peu de choses. Ce n'est que pour celui qui lit, comme si cela allait de soi, et d'ailleurs il s'agit bien de cela. Discrètement et délicatement. Ce n'est que pour cette douce émotion d'un moment partagé, qui sait. Il y à cette belle victoire des conquérants de l'inutile. Premiers de cordée de mondes sans ors et riches de tous les riens. Ce ne sont que des mots soufflé, au creux d'un regard passager, à l'oreille de celle et celui. Il faut peu pour déjà donner. Comme un son, transporté par l'air ambiant, comme un souffle , amoureux, comme une seconde qui enfle et disparait. Peu de chose, peu de chose. Et tout.
Les mots portent-ils en eux l'envoutement des passions ? Et pourquoi pas. Le fait d'y croire, le soucis de le vouloir, reflète déjà une émeute des espoirs. En écoutant Sainkho Mantchylak on se surprend peut être à passer outre le réel. Un frisson.

Mais encore. Cette poésie des envies, ce présage des esprits dansants. Les mots ont-ils un sens ? Et quoi. Et tant.
Ce n'est qu'une poésie. Une légèreté passagère, temps perdu et déjà évaporé. Une facétie pour esprits de raison, un enchantement pour des fous sans raisons. Les lendemains sont là. La belle révolution est pourtant là. Doucement, discrètement et tendrement.

Pour le chant des mots écrits.