L'air et l'ambre.

 

Léger comme un aérogel*, aérien et presque déjà évaporé, le flair déshabillé, tenté, provoqué dés la première bouffée, la beauté l'étourdie, et le sent-bon qui s'enfuit, un mirage, rapide claquette des sens, stamp!, stomp!, chug!, brush!, spring!, toe et riff, scuffle!, paddles & rolls!, ah!, le truc qui fouette, voici le sceau d'une apparition que l'on eut cru insensée mais définitivement imprimée au cœur au corps aux sens et à l'esprit. Dorénavant un souvenir pour les restes à vivre.

Au coin d'une rue et à contre sens, sans prévision, il existe des bouquets qui fleurissent et qui embobinent, ou qui rendent ivre, sans le vouloir sans le savoir, des empreintes de passage, des signes de belle allure et d'une séduction juste esquissée. Exquis. Le parfum de cette pensée chevillé au nez, la vie en enfilade, l'histoire versatile qui se faufile entre les banalités grises, c'est comme, c'est comme... c'est commaque. Aristobatique.

Et à la boutonnière des trophées éphémères le voici finalement accroché, ce parfum, ce vestige d'une embrassade impalpable et imaginaire, le souffle de la fugace caresse et la douceur d'une envie évanouie. Presque un périple inventé. Tout le passé d'une terra incognita qui à filé, son histoire à peine dévoilée. Une mémoire en creux des creux aux creux et la subsistance des courbes d'un corps, il y à peu encore, emballé des arômes et de ses flagrances ambrées. 

Dans la brume aromatique et immatérielle on peut encore y voir malgré l'invisible la vibration intime, un pétillant et délicat et entêtant croquis des secrets abrités. A peine. A peine. Puis, le nu se dissipe, puis, la rue les autres les indélicats les ordinaires font voler le parfum d'un frêle passé qui dés lors, s'efface.